Pygmalion, Pygmalion, Pygmalion. Je ne veux oublier, et j'aimerais comprendre. Comprendre cet homme, cette famille, et cette fille. C'était un grand artiste, un immense sculpteur, véritable génie, un maître ! Il fut le mien, m'apprit tout, m'accepta comme un fils, et je l'ai trahi. Galatée, c'était son Oeuvre, son défi, son rêve ! Je l'ai vu : il l'avait façonnée plus belle que la nature n'aurait pu le faire ! Il avait réussi ! Elle en reçut la vie, mais la nature alliée du temps en fit son oeuvre vengeresse, et le charme rompit. Alors ils l'ont tuée. Sa vaine résistance ne faisait qu'empirer les choses, elle n'a pas su, pas pu. Moins non plus d'ailleurs, ni même voulu. Alors ils l'ont tuée, tous les deux, ensemble ! Je veux comprendre : Pygmalion, peut-être... mais Métharmé ?